Solo carne

Hay quien cree que no somos más que carne;

¿que el sentimiento para qué vale?;

Que no hace falta el respeto

si tenemos con que olvidarnos de la verdad,

de la realidad.

Nos encierran en muros sin medida;

prácticamente nos dejan sin aire;

pasan la vida en la sombra y a los hombres nos dejan sin aire.

Son esta gente la muerte,

putrefacción del cadáver,

y solo lo digo yo

y tú y tú.

No valen ni para arrastrarse.

Esa es la vida del cobarde:

a la sombra de la atención.

Nunca van por delante;

conocen a gente en la calle,

conocen a la multitud.

Pero, ¿es que acaso no hay personas?

¿Dónde está vuestra vida que se os cae

con las manos por delante?